“La alegría es un sentimiento superior
a la felicidad, más atávico, primitivo”
Manuel Vilas
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Así, brillantes, saldremos del escondite
Lúdicos para trenzar un tapiz con la alegría
Entre la arena yerma y el trigo amarillo
Gritaremos perfumes de lluvia a las culebras
Rimando con el agua clara de todos los dioses
Intensa, solo intensa centelleas
Abre la puerta y déjame entrar con mi pamela gris
Desaparecida: ¿ En una patera, camino del exilio, en una guerra, en el mar, huyendo de las bombas…?. Quién lo sabe. Desorientada una niña dibuja en el suelo del campo de refugiados la silueta de su madre. Se quita los zapatos, se acurruca en lado izquierdo del pecho y lentamente se va quedando dormida.
Este post fue publicado en mi antiguo blog “Un puñado de canicas” con el título de “PIMARI SE HACE SOR”
Ya sé que no se lleva, pero si mi amiga Pimari así lo quiere, yo la aplaudo. Aplaudo y apoyo su decisión de hacerse sor. En cuántas ocasiones he pensado yo dar ese paso: Ponerme unos sayos de áspero dril, toca bien encasquetada hasta las cejas , colgarme un rosario de madera de boj y a las tantas de la madrugada entonar salmos gregorianos por cualquiera de esos bellísimos claustros románicos . Miles, miles de veces lo he sopesado, sólo que lo he ido dejando, lo he ido dejando y ahí está, muerto de risa. En fin, que lo de Pi no puedo negar que me ha dejado noqueada. Para mí que han sido los petas y las lecturas lo que la han llevado camino del convento. Tanto peta y tanto leer no puede ser bueno para la cabeza. Mucha gente lo dice. Desde luego, cada vez veo con más claridad que los caminos del Señor son inescrutables e imprevisibles y que quien menos imaginas te hace un zurcido. A Pi le han recosido el pensamiento todos esos escritores que lee y relee sin descanso, que no sé cómo no está más loca de tanto andar revuelta entre letras. Últimamente le ha dado por un autor aragonés, un tal Manuel Vilas. Tan aturdida ha quedado con su novela “El luminoso regalo” que creo que ha sido la gota que ha colmado el vaso. Un vaso que ya rebosaba tras la lectura de los dos Trópicos de Henry Miller y las obras completas del gran Bukowski. ¡ Pobre Pi!. A pesar de todo ojalá encuentre lo que busca y arda en el amor, como la Santa, pues todo no ha de ser mundano y eso ahora ella lo sabe . Mas como lo cortés no quita que el panizo se haga bien alto, quiero dedicarle este post: Para ti, amiga mía, que pronto dejarás de ser Pimari para convertirte en Sor Águeda Virtudes del Sagrado Calvario. Me encanta el nombre que has elegido, aunque un poco pasado de concentrada flagelación. Águeda, corazón, que seas feliz en el monasterio. Deja la cabeza quieta in seacula seaculorum. Tú canta, reza, contempla las musarañas y no hagas ni caso si el Mundo arde por las cuatro caras.
FELICITANDO A LA PILI
Como ves he corregido el error y anulado para siempre el nombre de Pimari. Ese Pimari que te hace rechinar los dientes como una poseída. Yo te comprendo, porque cada tribu tiene su pedrada. Vivir en una urbanización de lujo es lo que tiene, aguantar y aguantar eso de hacerse el refinado hasta el ridículo.
En fin, de sobra sabes que para mí y para toda la peña de La Madalena, siempre fuiste y serás La Pili. Este barrio multicultural, multirracial, y multitodo, que solo a la gente especial como tú seduce y acoge. Tu seducción fue total . Te sedujo desde el primer momento, porque sí y porque aquí nadie pregunta de dónde vienes ni a dónde vas, porque los chiquillos pueden hacer un arco con una cuerda de esparto y convertirlo en arcoíris, porque las chicas no quieren ser princesas y porque en los muros de sus paredes pueden leerse versos de Rilke sin haber leído a Rilke. Porque es un lugar creativo, alternativo y libre. Hay vida, se vive y tú eres parte de este lugar. Todavía recuerdo aquella ceremonia de poemas y rasgueo de guitarra en la que te reconocimos como hija adoptiva del barrio. Había luna llena en a la plaza. No creo que pueda olvidar aquella noche. Ni aquella luna.
Pues bien, aparte de corregir el error, aprovecho la ocasión para desearte un día hermoso desde el corazón de La Madalena y también para que reces y pidas por todos nosotros, que no te imaginas cómo se está poniendo la cosa, tú por ahora quieta en el convento. Insisto, por favor, recuérdanos en tus plegarias , ya sabes que por aquí las oraciones y jaculatorias ni se nos pasan por la cabeza . Tú pide, que nunca está de más, pues al final uno acaba por no estar seguro de nada, y si algo cae y nos apaña un poco la vida bienvenido sea. Que tengas buen día amor y que tu Dios te bendiga.
¡Quién pudiera tener un Dios!.
El nombre del barrio popularmente es conocido por “La Madalena” y no por La Magdalena que es lo correcto.
21 de septiembre
Mi gesto
El gesto que importa y me despierta
El gesto de volver
Escucho mi cuerpo
Mi cuerpo descansa de mí
Descansa de mis pies desconcertados que desconocen el método
Descansa de mis manos que tocan lo que escribo, que rescatan lo que miro.
Que abren y cierran. Que curan.
Mi cuerpo descansa de mí
24 de septiembre
Llega Carol maquillada y vestida de Marilyn.
La madera está viva, me dice, y las dos escuchamos
el murmullo de los árboles y las nubes
Las nubes y los árboles hablan de ti. Yo lo sé
Solo quiero ser feliz, confiesa,
como si borrar la oscuridad de un día
el frío del hielo
o la fragilidad de la mariposa fuera fácil
El sol coquetea, seduce a la nube.
La nube llorosa
La peina y la despeina
El sol y la nube no piden nada
son
y con eso basta.
26 de septiembre
Huelo a miedo enfundado, a miradas cómplices
Un lenguaje dolorido camina por la ciudad
a veces se hace tenue, casi silencio
Entonces,
en ese instante
es silencio dolorido.
Cogidos de la mano paseamos por las calles:
el dolor, el silencio y yo.
28 de septiembre
Me aventuro por el siete de corazones,
transporto el nido enredado
de una cigüeña
que crece y crece ,
como las noches en invierno
Aquel otoño en Casablanca
aún sigue ahí
¿Por qué no te has ido?.
El humor nos protegerá.
Elemento Tierra. El poema es colectivo, y la imagen (poesía visual) también es una obra conjunta, construía entre tod@s, con objetos y materiales naturales.
Y esta interrogación que me ocupa
que dialoga con el hueco de mi sed
con la luz de las velas
que no distingue entre la sombra
y la llama.
Fantasma, fantasía del balanceo del viento convertido en caótico remolino
Acaso eres tú la que pone
las cerraduras del revés
la de los ojos impares
la que anuda las palabras a su antojo
y solo en el hilo de la pausa
dibujas la certeza
Eres tú?
Tú, porfiada e insistente , pregunta
que trazas mi contorno
como semilla en el corazón de la manzana.
Hoy en el altar de escarcha
que nubla la pared
me pregunto si no será
mejor ser piedra
Piedra
con su capacidad de resistencia abrazar la fuerza que encierra e su interior como fruto de una conformidad eterna.
Cómo sería ser piedra?
Hasta siempre.
En casa de mi abuela todo eran alcobas. La única habitación monda y lironda sin una antesala delante era aquella. La llamábamos el Cuarto de atrás, y junto con una cama camera, una arqueta y una butaca con un tapiz granate, había una cómoda presidida por el retrato del padre de la madre de mi abuela. El abuelo Nericho. Estaba sentado en una silla de anea con las manos apoyadas en ambas piernas. Vestía faja, calzón y chaleco negros, medias y camisa blancas, alpargatas, y sujetando la cabeza algo impreciso entre cachirulo y turbante también de color negro. He de confesar que aquella fotografía me tenía hechizada. Nadie comprendía mi fascinación. Es más .Un día mi abuela me dijo: cómo no dejes esas manías, vas a terminar siendo una destarifada, pero yo, tozuda como nadie , escogía el momento en que cada uno andaba a lo suyo, al menor descuido y con la viveza de mis seis o siete años, corría escaleras arriba, me sentaba en la butaca granate frente al retrato de mi tatarabuelo esperando descubrir los secretos que guardaba aquel hombre que miraba con seriedad. Una seriedad que no me asustaba. Al contrario, la sentía extrañamente íntima, cercana y familiar.
Pasaron los años y mi abuela determinó que yo no tenía nada de destarifada, ni de extraña, ni de extraordinaria, sino que me había convertido en una persona de tediosa formalidad y tan normal que si das una patada salen veintisiete mil como yo, y digo veintisiete mil por decir algo. Así pues, tras llegar a esta conclusión, una tarde de cierzo endemoniado, sentadas las dos alrededor de su mesa camilla, mientras ella calcetaba con cuatro agujas, me dijo: cuando yo muera quiero que el retrato del abuelo Nericho venga conmigo, porque sino ya me lo imagino por ahí tirado sin arrimo ninguno, o bien dando saltos, rodando de un lado para otro con un “aquí caigo, aquí levanto” agotador, sin encontrar aposento ni reposo en ningún lugar. No me atreví a decirle que lo quería yo, con gusto me hubiera quedado con él, pero sabido es que lo que quiere uno lo quieren todos, y que se puede montar una gresca fenomenal por un” quítame allá esas pajas” . Por reforzar el ejemplo diré que reuniones familiares han acabado como el Rosario de la Aurora, sólo porque unos opinaban que el invierno había sido lluvioso, y otros que no, que más bien había sido seco. Y hasta guerras se han desatado y nadie sabría decir por qué. De modo, que recibí el encargo dispuesta a cumplirlo cuando llegase el momento.
Un día helador del mes de Enero me avisaron de la muerte de mi abuela. Cuando llegué en la estancia resonaban los mantras católicos, entonces, el hermano pequeño de mi padre con gesto cansado y más colorado que de costumbre, se levantó, se acercó y me dijo al oído: Con ella va el retrato del abuelo Nericho. No respondí. Me quité los guantes y el abrigo, alguien señaló una silla, y me senté a esperar. Como todos.
“Destarifada“ : en Aragón persona rara y con poco juicio.
Este post fue publicado el 31 de Enero 2012 y pertenece a mi primer Blog “Un puñado de canicas”.
Entre el covid19, la calorina que tenemos por aquí y otras cosas que no me da la gana relatar, ya me voy de cabeza, como los del Tractor amarillo. Hasta qué punto agonizan mis neuronas, que ayer llamé a mi amiga Lucila para que me echara las cartas. Sí, qué pasa. Cada uno administra sus ratos muertos como quiere. Ufff, si lo sé me pongo a rascar las paredes. Un desastre de futuro. Según su tarot la suerte viene lenta , la felicidad despeinada, y la salud ni fu ni fa. (aquí Lucila, parafraseó a Sabina que le gusta mucho). Resumiendo, con voz de bruja, me dijo: “todo esto que te llega es debido a tu falta de ambición. A ti te pasa como a los pobres, que hasta para soñar carecen pretensiones” Ay, madre mía, si yo ya sé que soy una dejada. Decidido, si nos confinan otra vez, me sentaré con mi ambición y mi autoestima a ver si arreglamos algo.
