Nadie elige el dolor.
El dolor llega
y a veces se queda.
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Los poetas suelen insistir
en el mensaje del poema.
Yo no soy poeta,
pero insisto.
*Nadie elige el dolor*
***»El dolor es bello» frase que se atribuye a Leopold von Sacher-Masoch, padre del masoquismo.
***Puede darse que a través del dolor alguien busque el placer, pero no el dolor.
https://www.divinortv.com/2018/01/sade-vs-sacher-masoch.html
https://www.trendencias.com/sexo-y-relaciones/feminista-calle-sumisa-cama-coherente
Imagen bajada de la red
El agua me baila,
sólo ella me baila.
Me baila un baile
de monte y laguna.
Ella,
el agua y yo
escalamos cimas
para admirar los abedules
y que la primavera,
si algún día se enluna
la primavera
nos coja dispuestas
para emprender
el galope.
Báilame, agua.
Obra/ Jan Brueghel el Viejo
Asoma sin prisa
el columpio de alas
rotas y horas sin ojos
triturando
la carcomida locura.
Una pausa
entre un concierto de Mozart,
y un jadeo de trinos
cortejando el desacorde de
los biógrafos.
Libre ráfaga de incienso
que aniquila el
porvenir.
Bandeando van
las agujas del reloj
sin cuerda,
solsticio secreto de
media tarde impecable.
La hierba y el árbol siguen
balanceando su asombro
que nadie va a detener.
Su senda.
El águila sobrevuela un cielo
que se niega a existir.
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En mis textos y también en mis poemas podría decir, salvando las distancias, como María Negroni: «mi principal personaje es el lenguaje».
Escribir un poema
así,
como quien tira una
moneda al aire.
Y después
la arena en el brazo
recogiendo la sombra.
“Pienso que sólo debemos leer libros de los que muerden y pinchan. Si el libro que estamos leyendo no nos obliga a despertarnos como un puñetazo en la cara, ¿para qué molestarnos en leerlo? ¿Para que nos haga felices, como dice tu carta? Cielo santo, ¡seríamos igualmente felices si no tuviéramos ningún libro! Los libros que nos hagan felices podríamos escribirlos nosotros mismos, si no nos quedara otro remedio. Lo que necesitamos son libros que nos golpeen como una desgracia dolorosa, como la muerte de alguien a quien queríamos más que a nosotros mismos, libros que nos hagan sentirnos desterrados a los bosques más remotos, lejos de toda presencia humana, algo semejante al suicidio. Un libro debe ser el hacha que rompa el mar helado dentro de nosotros. Eso es lo que creo”
– Franz Kafka (Carta de Franz Kafka a Oskar Pollak 1904)
«Un día empiezan a aburrirnos los libros que entretienen (ya lo advirtió Baudelaire, divertirse aburre) y nos volvemos adictos a la escritura indócil, la que acentúa su rareza, se concentra en la historia de nadie, los problemas de nadie, el significado del mundo y la eternidad».
María Negroni
«El corazón del daño«
Han pasado huracanes
han volado palomas
ha habido
cuevas para esconder
la naves,
cuentos para inmolarse
sin que el minuto
se inmute
Y de repente, me puse a escribir la vida.
FOTOGRAFÍA/AZUREA20
No es tiempo de abrir el surco
ni de despertar a las abejas.
No es tiempo de siembra
ni germinará el fruto.
Mas la rama renace
en la aridez de la roca.
Ha enmudecido el alba
rompiendo el pico
del ruiseñor.
Como la mala costumbre,
como un ahogo cansado
que se perfecciona
con el tiempo.
Cómo te nombraré
sin nombrarte,
para no repetir
letras que mastico y crepitan
en mi boca, como un puñado
de grava erizada.
Organillo.
Organillo que suena a música de
un lugar llamado Antaño.
Palabra
de ritmo antiguo y canción
extinta.
La palabra.
La palabra estalla en el papel,
es llama cuando se hace verso.
Se lee
del derecho, del reves,
de arriba abajo, pero
quién o qué sustenta
el misterio que juega
oculto el altar del lenguaje.
Yo, sólo escribo.
Sólo escribo
ondulada en el tiempo.
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🍁
El texto busca complemento y conexión con este precioso vídeo.
Como la palabra que cualquier nombre sabe, esta tarde de hilo líquido, juego a inventar un ser ajustado a mi imaginación. Si mi agotada y dormida imaginación fuera capaz de imaginar.
Si fuera capaz de imaginar, te colocaría en el chapitel de la torre más alta que asoma tras los cristales. Serías un ser alado, poderoso, de fuertes garras y colmillos afilados. Tus ojos brillarían como la más destacada estrella del firmamento. Tu color verde/azulado iluminaría la noche para que no te cegase el día.
Si no te cegase la luz del día, esta gota de amor que guardo escondida, que agoniza, entre mi piel y mi alma, sería tuya. Mi última entrega. Seríamos invisibles al mundo y solo a ti mostraría mis ruinas, mis derrotas en todas las batallas, y …qué más podría mostrar a tu poder para que no te alejaras .
Si no te asustase el desamparo que me sustenta , las plagas que me asolan me rendiría ante ti, aunque no fueses humano. Entonaría serenatas a la luz de luna, con sal blanca pondría calor a los fríos de enero, extendería mi cama de sílabas acolchadas al pie del chapitel de la torre, justo encima del campanario . Te cantaría nanas en tus noches de insomnio y nada podria dañarte.
Si nada pudiera dañarte a ti nada me dañaría a mí. Viviríamos la fantasía de los invernaderos . apartaríamos la mirada de los periódicos con imágenes de guerras, madres viudas, e hijos desahuciados. Celebraríamos la magia de los pronombres ausentes, de los mares sin muertos , de los ríos que no hacen distancia.
Si en los ríos sin distancia encontrases una compañera, otra criatura como tú, que compartiese tu modelo genético, tus alas de colores y tu brillante mirada yo estaría celosa y triste, por supuesto, pero seguiría a tu lado protegiendo tu felicidad, tu vida de arcoiris, sin negarte esa gota moribunda de amor que guardo. Eclosionaría en aroma de jazmín con dolor de no tener un lugar en tu tiempo. Me vestiría pálida y elegante de tul azabache, brindaría por vuestra alegría, como libélula libre que soy, a pesar del lacerante latir de mi corazón.
Si fuera capaz
Audio grabado por Bisílaba. Autora del Blog Palabrilandia
LA BANCARROTA DEL CIRCO 
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