Amigos: A ver, que no sé por dónde empezar. No tenía tablet y hace unos días compré una. Intentando hacerme con su funcionamiento he descubierto en el escritorio de mi blog, en el apartado de mensajes, que no había mirado nunca, una serie de comentarios de varios de mis seguidores, los hay bastante antiguos. Imposible responder a todos, porque ya digo, algunos son de hace bastante tiempo. Vuestras palabras son un gran estímulo para mí y quiero daros las gracias. Si nos seguimos y nos leemos es porque nos gustan nuestros textos, poemas etc. O sea que, vuestros escritos también son valiosos para mí. Daros las gracias de nuevo y abrazo grande.
Si lo pienso bien no me importa equivocarme. Tropezar,cometer errores. No sabría qué hacer con la perfección Además, ¿qué es la perfección? Definitivamente no quiero ser perfecta. No. Y con esta torpeza tan mía, tan exclusivamente propia. Nunca sabré si mis palabras se enganchan con el acero de la noche o si buscan el punto de un atlas donde qudarse.
Colgada del aire, me tambalea el murmullo del agua. Y no soy. Convivo con aplicaciones de acento atlántico, me dejo llevar por la indiferencia del ruido en esta ciudad de piel dura que, arde en los ojos, a la que no le sienta bien la profundidad ni la trascendencia. Esta ciudad que ni conjuga los los verbos ni regala manantiales.
Los videos, las fotografías los audios, hacen eterno a cualquiera, por eso, en ocasiones, fantaseo imaginando que triunfo en saltos de altura, siento la levedad de mi cuerpo mientras alguien graba mis piruetas. Y me las creo. Ya no tengo un alma que perder ni arcadia que vigilar, Los poemas viajan solos desplegados en la arquitectura del aire que, sopla por esqueletos de extrarradio. Cadáveres insolentes de cementerios abandonados en medio de la nada.
Escribo con mi mano lo que calla mi boca, así me vengo del lobo caníbal que sólo se alimenta de mi incendio. Escribo con mi mano para debilitar todavía más la derrota. Para pertenecer al Siempre, ser espina profunda en la carne, eco en el viento, cuerpo, piel y culpa. Escribo con mi mano para no quedarme en lo negro, empujar los miedos y poner orden al caos de mi enredadera. Escribo con mi mano, para vomitar ríos de tinta, vaciarme del agua estancada ser vaivén en vuelo y sabiduría impresa en la piedra; porque quiero crecer en el desierto caminar descalza en tu silencio , celebrar la lluvia, y desordenar el lienzo de las horas. Escribo con mi mano lo que calla mi boca. Mi boca muda, sin voz ni idioma. Ni lengua, para decir lo que importa.
«Las relaciones entre las mujeres, me dije, evocando rápidamente la espléndida galería de personajes literarios femeninos, son demasiado simples. Es demasiado lo que se deja fuera, lo que no se dice. Y traté de recordar algún caso en el que se presentara a dos mujeres como amigas. Se intenta en Diana of the Crossways. Y hay confidentes, por descontado, en Racine y en las tragedias griegas. De vez en cuando son madres e hijas.Pero todos los libros, casi sin excepción, presentan a la mujer desde el punto de vista de su relación con los hombres. Era extraño pensar que los grandes personajes literarios femeninos, hasta los tiempos de Jane Austen, no sólo se mostraban a través de los ojos de los hombres sino en relación con ellos. Y eso constituye una parte muy pequeña de la vida de la mujer; y qué poco sabe un hombre incluso de esa pequeña parte, puesto que la observa a través de los cristales negros o rosados de la condición sexual. De ahí, tal vez, esa naturaleza tan peculiar de las mujeres en la literatura; los sorprendentes extremos de belleza o fealdad; la alternancia entre una bondad celestial o una depravación diabólica.»
«Una habitación propia«
Virginia Woolf
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No sé si soy buena o mala feminista, lo que si sé es que soy feminista. Otra cosa es que practique la obediencia ciega a la ortodoxia de turno. Pues bien, partiendo de aquí entiendo que la vida de una mujer es más que su relación con los hombres. En ocasiones, me da la impresión que ese «más», de alguna manera, sigue ignorado por el feminismo de hoy.
Hay situaciones y circunstancias de mujeres, que ni se mencionan en ningún debate feminista.
«Ser poeta significa utilizar las palabras como un trampolín hacia la nada, pues la belleza no es nada, salvo un vacío perfecto». Acerca de«Sueño con mujeres que ni fu ni fa»de Samuel Beckett.
****** A veces…
A veces el aire cambia de pensamiento y se enreda en piruetas enlutadas, como un salto de ajedrez. Fichas en un jaque mate simulado. Una suma falsa desdibujando futuros desfigurafos , deshabitados, rodando por estaciones con trenes lisiados de traqueteo lento que, lentamente consumen plegarias, perdidas, junto a los que no van a ningún lugar.
Tantos años dedicados, sistemáticamente, a volar todos los puentes. De pronto, aquí estamos, uno frente al otro. Exhaustos nos miramos asombrados, estupefactos por nuestro poder. Desconocíamos, allá por ayer, que llegaríamos a convertirnos en púgiles de nosotros mismos. Que hermoso es el dolor y este erial llamado cuerpo, y esta devastación mutua, minuciosa, delicadamente sedante, que bebemos a sorbos breves esta tarde. Aquí nos dejó el vendaval, desmembrados y más viejos, eso sí, afanados como nunca –como siempre — en irnos suicidando solo un poco como esas palabras esdrújulas que se desmayan antes de decirse.
Como los dignos desertores que somos del amor y de la vida.
Saura ha ofrecido una oda a su tierra desempolvando la jota, mostrándola al mundo perfilada y limpia de ese cascarón cazurro y rancio al que siempre ha ido asociada.
Me gustó la película. Me gustó y en algunos momentos me emocionó, no solo por su belleza, que también, sino por los guiños a personajes aragoneses como Paco Rabal en su papel de Goya en Burdeos y sobre todo ese “Rosa Rosae” de Labordeta acompañando imágenes de la vida y de la Contienda Civil. Magnífico gesto redentor para la jota y para todos nosotros. Porque la jota, como casi todo, durante años tuvo dueños, dueños revestidos de autoridad analfabeta y patrioterismo quincallero : Ellos, los vencedores de aquella guerra maldita. José Luis Melero, hijo predilecto de Zaragoza y reconocido bibliófilo escribe: ” Muchos años he tenido que sufrir las finas ironías de mis amigos por mi insobornable afición a la jota, pues no eran pocos los que pensaban que ésta era algo del pasado, que sintonizaba y simpatizaba en exceso con los aires marciales de un régimen político que siempre vio en ella el canto de una raza, y que en realidad no era sino un vehículo de transmisión política que siempre apuntaba hacia una única dirección: la derecha naturalmente. ¿Tenían razón mis amigos?. Durante años creo sinceramente que sí. Solo un aragonesismo a prueba de bombas como el mío pudo resistir tanta zafiedad durante tanto tiempo. Todavía en los años 80 y 90 se seguían cantando sin rubor algunas coplas escritas por el bando vencedor, como algunas de Abad Tárdez. El más rancio nacionalismo español había encontrado en la jota campo abonado y durante años y años tuve que sufrir cantas que hubieran servido de broche de oro a cualquier mitin de Queipo de Llano, ejemplos como: “Quien oyendo viva España/con un viva no responde/si es hombre no es español/y si es español no es hombre/. El mal gusto y las coplas reaccionarias eran también habituales:”si te pega tu marido/no te debes enfadar/te pega porque te quiere/porque te quiere pegar”. Además la Jota era confesional y la sobreabundancia de coplas religiosas ponía de manifiesto, un día sí y otro también que el laicismo no había llegado el mundo de la jota. Todos hemos oído miles de veces la cantata “la que mas altares tiene” y nunca, ni una sola vez, oí en el Principal, una copla también tradicional como ésta: ” Si vas a misa por verme/ no vayas a la mayor/ni tampoco a la primera/porque a misa no voy yo”.
Soy aragonesa, pero ni canto, ni bailo la jota ni soy jotera. Conozco bellísimas coplas de vida, amor y libertad que me conmueven, las he descubierto en el andar de cada día. Estoy segura de que mi madre nunca me acunó a ritmo de Jota. En cuanto a mi padre solo en una ocasión, una boda, nos sorprendió a todos arrancándose con una voz muy bien modulada, suave como una caricia, con esa que dice: “asómate a la ventana/cuando venga de la siega/asómate a la ventana/que a un segador no le importa/ que le dé el sol en la cara» .https://www.youtube.com/watch?v=2cEWyRzaIJQ. Mi padre nació en 1926, luego en el 36 tenía diez años. Un niño. Un niño que seguramente ensayó alguna copla casi en silencio, pero ni hoy ni ayer mi padre va por una jota de aquí allá. Las marcas de la infancia no se borran fácilmente y tal vez èl, no ha podido dejar atrás aquél tiempo sin comprensión. «Rosa Rosae» la Jota de todos.
Este post fue publicado en «Un puñado de canicas» el 17 de octubre 2014.
Desde mí, sin saber dónde estoy. Como un una prenda cruzada que no tiene fin recorro la tarde pensando en bandadas, soplar semillas y cumplir deseos.
Tal vez hago como que escribo asomada a un acantilado con un pijama de angustia, al tiempo que, tú retocas las velas de un barco naufragado en mares muertos. Y me da por pensar que buscas nombre para tu nave, mientras ella navega hacia un atardecer, camino del mercado de la miel de Auberbylle. Allí, donde el mar aún existe, donde se oye el canto de las sirenas y donde a los recuerdos les faltan dientes para morder la vida.
Cuando el cielo se volvió ciruela calceté endecasílabos, todos salieron de nieve y con ojos de búho. Los saqué al balcón y pasaron la noche criticándome. !Ojito¡ qué os estoy oyendo, les grité, pero nada. Cría cuervos…
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El ser humano es extraordinario aunque hay algunos que casí no se les nota.
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Tengo un retraso amor, le dijo mi prima a su novio. Y él. Sí, ya te vi ayer escuchando a Bisbal.
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El caos se parece al orden ordenado por los ordenantes.
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Ya no me deshago la cabeza preguntándome qué es la felicidad.
Prefiero asar castañas y dejar que la hierba crezca a su ritmo.
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Y la belleza. ¿Qué me dices de la belleza?. Mi vecino opina que la belleza son las rotondas.
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Hace unos días, la presidenta de un banco manifestó su preocupación por los más vulnerables . Y la gente, que es mala y malpensada , venga a charrar y poner verdes a los bancos. Yo no tengo la menor duda de que su gran preocupación son los «pringaos». «Pringao» y vulnerable debe de ser lo mismo o parecido.
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.-¿Tú crees que me sentará bien esto?. .-¿El qué? .-Trabajar sin ganas.
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Se veía venir, el día preparaba una noche sin luna.
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LA IMAGEN
“L’Annunciazione”. Mi artista callejero francés favorito, Zilda, es de Rennes, Francia, ha creado esta increíble obra clásica del Renacimiento en Nápoles, Italia.
En mi familia varios cambiaron con la demencia. Aprendí en ellos la cordura que devanaba su lenguajes, me llevaban hacia un pasado fantasioso con llamas amenazantes, sus miradas perdidas y solo imaginaba las chispas en sus ojos.
Algo emocional profundo me traía el contacto y el calor en sus caras y sus manos, hasta esos momentos perdidos tras su pared de lo ido a lo más ido. Jerónimo Alayón me ha llevado hacia el más misterioso y profundo interior de mí mismo, me ha desafiado a escarbar el presente en aquellos instantes cuando intente traspasarlo hacia una imagen de ese destino de un final incierto.
Lo leo y le agradezco cada vez lo que ha publicado en EL NACIONAL
LA BANCARROTA DEL CIRCO 
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