Imagen bajada de la red
El agua me baila,
sólo ella me baila.
Me baila un baile
de monte y laguna.
Ella,
el agua y yo
escalamos cimas
para admirar los abedules
y que la primavera,
si algún día se enluna
la primavera
nos coja dispuestas
para emprender
el galope.
Báilame, agua.
Obra/ Jan Brueghel el Viejo
Asoma sin prisa
el columpio de alas
rotas y horas sin ojos
triturando
la carcomida locura.
Una pausa
entre un concierto de Mozart,
y un jadeo de trinos
cortejando el desacorde de
los biógrafos.
Libre ráfaga de incienso
que aniquila el
porvenir.
Bandeando van
las agujas del reloj
sin cuerda,
solsticio secreto de
media tarde impecable.
La hierba y el árbol siguen
balanceando su asombro
que nadie va a detener.
Su senda.
El águila sobrevuela un cielo
que se niega a existir.
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En mis textos y también en mis poemas podría decir, salvando las distancias, como María Negroni: «mi principal personaje es el lenguaje».
Escribir un poema
así,
como quien tira una
moneda al aire.
Y después
la arena en el brazo
recogiendo la sombra.
“Pienso que sólo debemos leer libros de los que muerden y pinchan. Si el libro que estamos leyendo no nos obliga a despertarnos como un puñetazo en la cara, ¿para qué molestarnos en leerlo? ¿Para que nos haga felices, como dice tu carta? Cielo santo, ¡seríamos igualmente felices si no tuviéramos ningún libro! Los libros que nos hagan felices podríamos escribirlos nosotros mismos, si no nos quedara otro remedio. Lo que necesitamos son libros que nos golpeen como una desgracia dolorosa, como la muerte de alguien a quien queríamos más que a nosotros mismos, libros que nos hagan sentirnos desterrados a los bosques más remotos, lejos de toda presencia humana, algo semejante al suicidio. Un libro debe ser el hacha que rompa el mar helado dentro de nosotros. Eso es lo que creo”
– Franz Kafka (Carta de Franz Kafka a Oskar Pollak 1904)
«Un día empiezan a aburrirnos los libros que entretienen (ya lo advirtió Baudelaire, divertirse aburre) y nos volvemos adictos a la escritura indócil, la que acentúa su rareza, se concentra en la historia de nadie, los problemas de nadie, el significado del mundo y la eternidad».
María Negroni
«El corazón del daño«
Han pasado huracanes
han volado palomas
ha habido
cuevas para esconder
la naves,
cuentos para inmolarse
sin que el minuto
se inmute
Y de repente, me puse a escribir la vida.
FOTOGRAFÍA/AZUREA20
No es tiempo de abrir el surco
ni de despertar a las abejas.
No es tiempo de siembra
ni germinará el fruto.
Mas la rama renace
en la aridez de la roca.
Ha enmudecido el alba
rompiendo el pico
del ruiseñor.
Como la mala costumbre,
como un ahogo cansado
que se perfecciona
con el tiempo.
Cómo te nombraré
sin nombrarte,
para no repetir
letras que mastico y crepitan
en mi boca, como un puñado
de grava erizada.
Organillo.
Organillo que suena a música de
un lugar llamado Antaño.
Palabra
de ritmo antiguo y canción
extinta.
La palabra.
La palabra estalla en el papel,
es llama cuando se hace verso.
Se lee
del derecho, del reves,
de arriba abajo, pero
quién o qué sustenta
el misterio que juega
oculto el altar del lenguaje.
Yo, sólo escribo.
Sólo escribo
ondulada en el tiempo.
🍁
🍁
El texto busca complemento y conexión con este precioso vídeo.
Como la palabra que cualquier nombre sabe, esta tarde de hilo líquido, juego a inventar un ser ajustado a mi imaginación. Si mi agotada y dormida imaginación fuera capaz de imaginar.
Si fuera capaz de imaginar, te colocaría en el chapitel de la torre más alta que asoma tras los cristales. Serías un ser alado, poderoso, de fuertes garras y colmillos afilados. Tus ojos brillarían como la más destacada estrella del firmamento. Tu color verde/azulado iluminaría la noche para que no te cegase el día.
Si no te cegase la luz del día, esta gota de amor que guardo escondida, que agoniza, entre mi piel y mi alma, sería tuya. Mi última entrega. Seríamos invisibles al mundo y solo a ti mostraría mis ruinas, mis derrotas en todas las batallas, y …qué más podría mostrar a tu poder para que no te alejaras .
Si no te asustase el desamparo que me sustenta , las plagas que me asolan me rendiría ante ti, aunque no fueses humano. Entonaría serenatas a la luz de luna, con sal blanca pondría calor a los fríos de enero, extendería mi cama de sílabas acolchadas al pie del chapitel de la torre, justo encima del campanario . Te cantaría nanas en tus noches de insomnio y nada podria dañarte.
Si nada pudiera dañarte a ti nada me dañaría a mí. Viviríamos la fantasía de los invernaderos . apartaríamos la mirada de los periódicos con imágenes de guerras, madres viudas, e hijos desahuciados. Celebraríamos la magia de los pronombres ausentes, de los mares sin muertos , de los ríos que no hacen distancia.
Si en los ríos sin distancia encontrases una compañera, otra criatura como tú, que compartiese tu modelo genético, tus alas de colores y tu brillante mirada yo estaría celosa y triste, por supuesto, pero seguiría a tu lado protegiendo tu felicidad, tu vida de arcoiris, sin negarte esa gota moribunda de amor que guardo. Eclosionaría en aroma de jazmín con dolor de no tener un lugar en tu tiempo. Me vestiría pálida y elegante de tul azabache, brindaría por vuestra alegría, como libélula libre que soy, a pesar del lacerante latir de mi corazón.
Si fuera capaz
Audio grabado por Bisílaba. Autora del Blog Palabrilandia
…esta mañana que no amanece, que todo lo ocupa el viento y la lluvia, revuela aquella tarde que me dormí de pie en medio de un inmenso mar de tomillos.
Nunca más volveré a quedarme dormida de pie.
Nunca más volveré a tener veinte años.
Hay ruidos. Ruidos. Escucha el ruido bajo la tierra: racimos de encinas crepitan enloquecidos antes de hacerse llama, coloca tu frente en la frágil noche que habla para animales heridos, con voces que embrujan el tiempo. Alguien estrangula la esperanza. Pon tu mano. Pon tu mano en el hueco del aire, oye como las ilusiones combaten en un clima de odio y lenguas todavía sin gramática. Apoya tu oído en la pared, siente los caprichosos juegos que tejen los dioses. Escucha y apunta su indiferencia, su risa jurásica estrechamente unida al ruido de uñas fracturadas, pilares que se quiebran, esqueletos que se derrumban. Tu pie en el asfalto levanta el ruido escondido del hambre , el desconsuelo que teje la impotencia, el cansancio que arrastran las hormigas. Oye como la muerte sonríe, avanza con un sombrero rosado o algo así. Tanta muerte como hojas de tilo pisa el tedio. Pon tu lengua donde la ansiedad y el miedo golpean la pared y se preguntan para cuándo aquello de la resurrección de la carne. Hay ruidos . Créeme. Ruidos. Caen piedras de lluvia apuntando un tablero de ajedrez improvisado. Jaque el rey, grita el agua que recolecta un caldero de zinc buscando el cero de la forma.
Audio grabado por Bisílaba. Autora del Blog Palabrilandia
Fotograma película’Betty Blue’ (1986), Jean-Jacques Beineix.
Hay una maraña de secretos
en los cementerios.
Herrantes,
ahogados para siempre
en su propio mutismo.
Yo, los he visto.
**********
La ilustración se mata con el texto. Lo sé. Pueden creerme si les digo que cuando la pegué, en ese momento, lo más alejado de mí era mi fatal tendencia a la frivolidad y, como «Betty Blue» recurrí a la botella y el cigarro. Necesitaba deshacerme del dramático y lúgubre descubrimiento.
Ese: «Yo, los he visto».
Basta un gesto
y el mundo entero se
transforma.
Basta un gesto
y del sesgo de tu vestido
revolotean
alborotadas amapolas,
flores de un instante.
Algarabía de un eco indócil
danzando de tu mano.
Tu mano verde albahaca,
trapecio del viento,
nieve que arde.
Silbas, bailas, creces.
Te amplías.
Lames.
Lames los deltas del horizonte.
Los contornos del aire.
Los pigmentos de la música.
El recóndito giro de la ironía.
Basta un gesto
que te despierte del sueño
que una voz te reconozca
y regalas un abrazo revoltoso
una carcajada delirante
un pecado estrafalario
que interrumpe el día.
Vuelas.
Vuela tu risa de inédita huella
pasajera de islas sin memoria,
alas de nube,
gloria de todos los dioses
de la risa.
Qué sería de mí,
de mi ligereza,
de mi disfraz
de mi descuido
sin tu cordura.
Qué sería de mí
sin tu locura.
Audio grabado por Bisílaba autora del blog Palabrilandia
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Estaba convencida de que «La ligereza» pertenecía a mi antiguo blog «Un puñado de canicas» y no, resulta que fue publicado -marzo 2019- en «La bancarrota….» No sé si lo he estropeado, pero aquí va a quedar. Nunca está una segura de nada, sobre todo en esto de escribir. Tal vez debiera haber recordado el poema más corto de Juan Ramón JImenez, ese de «No la toques ya más, que así esla rosa».
Voy a dejarlo y me olvido. Leo el anterior y pienso que igual este necesita siete tijeras de podar. Mira, amiga Bisi, lo de poder/podar. Al pelo. En fin, no quiero dedicarle ni un minuto. Buffffff ¡qué rollo!
Fotografía/Manuel Álvarez Bravo
La niebla ha encontrado aquí,
domingo por la tarde, un
espacio que se hunde en su
propio vacío.
No hay certezas.
Los domingos por la tarde no hay nada.
Sólo simas o una cuerda para ahorcarse
y llegar al lunes con patas de gato
arañando una cuesta de piedras astilladas.
Rotas.
Cilicios para pies cansados.
Piedras que pinchan la
poca fe en casi nada.
Nada los domingos por la tarde.
Nada las patas de gato de los lunes.
¿Y yo dónde podré esconderme?
Sandalias bien grandes quiero,que
mis pies piensen
que van en barco de millonario.
Y aunque la angustia ladre
tras las esquinas,
crepite la ira en los andamios
y la incertidumbre golpee la tierra,
traeré a mi portal la rueda del tiempo,
auroras boreales y un coro de
garzas blancas que
den la bienvenida al día .
Entre tanto
déjame escribir aquí
y estiraré mi voz
hasta donde
acaba tu mano.
Dedicado a Bisílaba
Autora del blog Palabrilandia
Ilustradora, Antonia Santolaya
«El hombre es un dios cuando sueña y un mendigo cuando reflexiona»
«La libertad es una quimera que nos persigue sin cesar»
. Emil Cioran
✨✨✨✨✨✨✨✨✨✨✨✨✨✨✨✨✨✨✨✨✨✨✨✨✨✨
Tendría yo unos 18/19 años cuando alguien, a quien admiraba intelectualmente, me habló de Emil Cioran. De dos de sus libros. «La tentación de existir» y «Breviario de podredumbre». En aquel momento desconocía al filósofo, esa misma tarde ya estaban los libros en mi casa. Los leí con el anhelo y la pasión de esa edad. Con ellos, junto a otras lecturas, se fue afianzando en mí (no sé si para bien o para mal) una percepción realista de la vida, del mundo y de los hombres. (Algunos dirán, en este caso, pesimista ).
En aquella época la novela, salvo algunas excepciones, me aburría bastante, ahora también. Leo mucho menos de todo, picoteo por aquí y por allá sin que nada me enganche. Casi siempre estoy leyendo, o escribiendo pero nada concreto.
He retomado a Cioran.
Y aunque nada es igual, parece como si quisiera recobrar mi juventud vibrante-imposible intento- inquieta. Mi llamarada, mi hambre, mi sed de todo. El deseo intenso de saber, de llegar al fondo de las cosas.
He retomado a Cioran.
El filósofo es para tomar a pequeños sorbos, tenerlo en casa y… «un chupito de Cioran» para cuando quieras ver, para cuando no te dé miedo mirar.
Me disolveré en cal
y seré blanca
como la nieve.
Biografía de un extravío
Recientemente las casas cambiaron de sitio. Mientras ellas caminaban por senderos intransitables para los hombres, la palabra se hacía fuerte. Empujaba las paredes, las aldabas, los soportales, los tejados cubiertos de musgo pobre. Hablaron del cielo sereno, de los planes del día, de los secretos repentinos.
Los balcones , convertidos en pérgolas de tránsito, consumían música de laúd, ondulada, como las montañas de Galilea, mientras, el puente de Zaja Hadid en soledad de tumba, medía su fuerza con la Torre del agua.
Las cosas se deslizaban sin nostalgia. Se acomodaron a la torpeza de las paredes, al tañido de las campanas, al sigilo de las horas. Todo se acompasó en un giro alrededor de un arco iris con falta de rigor. A un sueño de agobio desteñido. A un silencio cargado de compasión.
El agua, el círculo, el árbol solitario, se unieron al gesto de la huída con el fatalismo de un tango virtuoso, hasta dar la espalda al tiempo.
Sólo la palabra tendida en el horizonte se confundió con el sutil rumor de las caracolas.
Revisando a la poeta Clara Janés, en el grupo de poesía, nos propusimos como reto un acróstico con la palabra ERÓTICA. Aquí está el mío.
👅👅👅👅👅👅👅👅👅👅👅👅👅
En qué momento me dejé arrastrar por el vértigo de tu abismo.
Remolinos de niebla recorren el mapa de tu hambre.
Otra vez ahí, abandonada en tus valles, tus cimas, tus surcos secretos.
Tallo de cedro ardiente, hazme eterna como los planetas.
Imagina y llegamos a ese lugar donde las horas no transcurren.
Contigo soy velero, mar, espuma que rompe las olas.
A veces, sólo piel en tu piel, cuerpo en tu cuerpo.
Me encantaría decir, como cuando andaba por los 20 años, aquello de… Tengo mi mundo patas arriba. Ahora ya no sé ni si tengo mundo.
***
El físico atrae, pero el químico sintetiza explosivos.
***
…y como cansa esa insoportable recomendación de ser feliz todo el rato.
•
Hoy cortito que, en estos entrañables días, no estamos para perder el tiempo en bobadas. Hasta las musas y los musos han abandonado el oráculo y andan como locos en lo que realmente importa: €Hagan juego señores. Compren y compren, la feria de las v-anidades/n-avidades ha comenzado€.
La vida es superbonita. Bailemos.
Cómo será
que el agua se derrame
en otra piel.
Cósmica,
la tarde avanza henchida
de nubes viajeras.
Náufrago del mar.
«La vida depende de encontrar dónde esconderse»
John Berger
Llevo conmigo una luna grande,
alguna tarde rota, el recuerdo de
la acuarela del monte, el silencioso
mármol de la siesta, la plata del
olivo.
Llevo fardos de colores grises que
pesan como veinte años de luto,
madrugadas de San Juan a la
orilla del río Aguasvivas, la
sinfonía de la piedra y la
quietud de la loma.
Llevo la ligereza. La pluma,
el viento, el vuelo.
Resuena en mí el cri-cri del grillo,
el canto del cuco, el croar de
las ranas, el tintineo de un
cascabel que canta a una tierra
derrotada.
Llevo la tristeza porque hay
siembras que la hacen crecer,
como a la mala hierba.
Vivo el gozo de escribir y la
fuerza para atreverme a intentarlo,
de no hacerlo perdería mi
casa, mi hogar, mi refugio, mi
patria. El techo que me protege
de la intemperie.
Me escapo, me acurruco, me
escondo y me alimento en el
banquete de la palabra escrita
o dicha por otros. Sin ellas, sin las
palabras, moriría de hambre y de
sed. Son paraíso para no
perderme en este ir y venir
de los días.
Llevo la espiga de la risa. Mis
ojos que ven, mis manos que
tocan y saben de texturas, mis
pies que caminan por donde quiero
y a veces hasta por donde no quiero.
Conmigo es mi cuerpo que
constantemente me habla, me
sostiene, vive, goza, sufre, ríe y
está en el mundo.
Llevo sombras escondidas que
culebrean en un cauce que sólo
ellas conocen. Llevo el aullido del
cierzo en las noches de invierno,
y de lejos me preguntó
qué misterio encerraba aquel aullido.
Vive conmigo la duda: si estoy
aquí pienso si estaría mejor
allá y otras dudas que se pelean
de madrugada, al atardecer o
a cualquier hora perdida.
Amo la soledad, llevo el disfraz
de la normalidad y la sensación
de no pertenecer a ningún lugar.
Llevo conmigo el eco de la voz de
mi padre, de mi madre y el eco de
la tierra.
Poema recitado y grabado por Palabrilandia.
Nos alojaba un solar
sin futuro
un lago siempre vacío
el temblor de una frontera
minada
y un erial de juncos
inventando pasiones.
El sol salía por el
Sur.
De repente se han puesto
a caminar los días pasados.
Hay un zumbido de mosca
negra que recuerda el rumor del
crepúsculo, el perfume
ácido de la tierra.
Hoy ha puesto aquí su melodía
antigua.
Tan antigua como el mundo.
Tan antigua como la vida.
Pasea todos los días con su único
repertorio.
Ese.
El que todos conocen.
El estribillo que por muy repetido
ninguno quiere recordar.
Pero ella no cesa,
no importa que nadie
la escuché
que nadie acompañe su música.
Es poderosa como
magma de Krakatoa.
Caprichosa como la flor
del limonero.
La mosca negra no cesa.
Siempre encuentra un lugar donde
posarse.
No sé qué ha pasado, este post de pronto ha desaparecido.
Algo he hecho mal.
Encontrar un cuento de Rómulo Gallegos en la entrada de uno de los blog que sigo me ha emocionado y conmocionado.
Tengo una deuda personal con este autor y quiero honrar aquí su memoria.
Rómulo Gallegos, junto con otros autores, acompañó, consoló y alivió a mi padre en los últimos días de su vida. Durante muchos momentos ,seguramente, fue su mejor refugio. Un lugar donde descansar del dolor, de la angustia, de la inquietud y de no sé qué más; porque ignoro cuál es la sensación del cuerpo y de la mente de aquél que roza el final de su existencia. En eso se está solo. Puede haber acompañamiento, pero esos momentos sólo los experimenta el que los vive y nadie sabemos qué es lo que siente. Ahí, su cuerpo y su mente en com-unión, un tránsito en soledad hacia el misterio.
Imagen/Chales Grogg
Deberías volver a cantar sin ti.
Deberías volver a la poesía.
**
Soy pez de río
de espejo,
de cuenco tibetano.
Resueno.
Al agua de mi río
todas las noches
le baila la luna.
***
Desierto de arena,
envuelve tu misterio
en un pañuelo
y enlázame con él.
***
Extiendo el mantel
sobre la hierba
apretada
y todos los pájaros
acuden.
***
Càllate ruido,
que la piedra
no te escucha
y el silencio
no te quiere.
***
Pocos comprenden
el sabor a mandarina
de las estrellas.
Imagen bajada de la red
Como las palabras
están de vacaciones
dejo aquí esta nota sinsentido.
Son la 24 horas de no sé qué día.
Ese, que en un clic, ya no será.
Ya no está, ya no es.
Estamos a un clic entre el ser y dejar de ser.
A un clic entre *el ser y la nada
Dejo esta nota
¿sinsentido?.
Entre tanto sinsentido,
casi nada importa.
Ya es otro día.
Jean-Paul Sartre «El ser y la nada»
Ítaca
El amado no
necesita estar vivo. El amado
vive en la cabeza. El telar
es para los pretendientes, encordado
como un arpa con el hilo blanco de un sudario.
Él era dos personas.
Era el cuerpo y la voz, el magnetismo
natural de un hombre vivo, y después
el sueño o la imagen que despliega
y moldea la mujer que trabaja el telar,
sentada allí, en un salón lleno
de hombres sin imaginación.
Igual que te compadeces
del engañado mar que intentó
llevárselo para siempre
y solamente se llevó al primero,
al verdadero marido, debes
compadecerte de estos hombres: no saben
qué es lo que están mirando;
no saben que cuando uno ama de esta forma
un sudario es un traje de novia..
***
No he podido resistirme. Es el primer poema que leo de esta autora.
*
La poeta neoyorquina Louise Glück, premio Nobel de Literatura en 2020, murió este viernes a los 80 años, según confirmó a la agencia Associated Press su editor en Farrar, Strauss & Giroux, Jonathan Galassi. No estuvieron de inmediato claras las causas de su fallecimiento. Sí, que la noticia causó una honda conmoción en las letras estadounidenses: Glück, dueña de un estilo claro y honesto y de una obra que no evitaba mirar de frente al dolor y los traumas familiares, era una de las poetas más queridas del país y la primera compatriota en lograr por sus versos el máximo galardón mundial de las letras desde T. S. Eliot en 1948. También sirvió como poeta laureada de la Biblioteca del Congreso entre 2003 y 2004, y el presidente Barack Obama la distinguió en 2016 con la medalla nacional de Humanidades.
Porque arrecia la tormenta
acudo a mi guarida y
escribo.
Escribo rápido, rápido,
como si tuviera
algo urgente que decir.
Y no hay nada.
Sólo ese runrún de hormiguero
constante que trepana
la tierra.
Yo no sé
darle nombre.
La verdad
cambia de tono,
se empolva y maquilla
de rojo carmín, mostrando
variedad de rostros.
Doliente, rocío frágil
que agoniza entre *el ruido y
la furia.
Apenas distingo
el centelleo de la realidad,
el rezo del grito,
el estupor de la barbarie.
El poema se esconde
con disimulo
tras la pata de la mesa.
Allí se queda
ocioso,
como una ardilla asustada.
Tal vez le da miedo el mundo.
*
*William Faulkaner «El ruido y la furia»
Hacer pie, como los
árboles,
como los rizos
enraizados en la tierra.
Hacer pie en el aire,
en la sombra rota de los
nombres propios ,
en la hoja de albahaca,
en el aleteo de una violeta.
Hacer pie en la música
de la lira, en el estanque
de la palabra desfigurada,
en el arco del arquero.
Hacer pie cuando le noche
deje que duerma el día,
cuando la cinta
del acordeón quite luz
al balanceo blanco e incesante
de la duda.
Hacer pie.
Hacer pie antes de ser ceniza.
«Pero todo está bien. Al final de la noche desangrada, cuando se termina de danzar y la aurora está allí y muy pronto el día, una se pone a pensar. Fue necesario bailar para no poder bailar más, para que la danza se hubiera convertido en la cosa más imposible. Fue necesario la cabeza desgarrada por los cobres y las luces, para que la cabeza supiera querer reencontrarse en el silencio fresco de la mañana. Después de cada baile no sé danzará nunca jamás.
Después de días de soledad una termina por complacerse en la ignorancia, para cuajar con ella de un impulso, como un buen fuego.Entonces no es necesario perturbar esas lentas llamas rectas, […] es necesario quedar como nuevo en la ignorancia.
Se mira el mar. A fuerza de verlo, de verlo sólo a él, una se gasta, se gastan totalmente nuestro cuatro recuerdos. No se sabe qué delirio de ignorancia va a llevarnos . Pero se sigue siempre entre esos cuatro miembros, esos brazos, esas piernas tan llenos de timidez, siempre. Y sin embargo a fuerza de verlo sólo a él, nos invita cada vez más claramente en su lenguaje de sordomudo a hacer algo definitivo. Tal vez a arrojar todo el pudor, toda la dignidad por el aire como una ropa sucia. Habrá que animarse a mirarse a una misma hasta bailar un baile para una sola, abandonarme a mí misma hasta bailarme, bailar delante de mí el triunfo de mi ignorancia absoluta de mí y de mi ignorancia de todo».
Marguerite Duras «La vida tranquila»
*La palabra es un sanatorio que todo lo cura.
*Si te buscan y no te encuentran, no saben lo que se pierden.
*.-Señora, su marido está malherido.
*.-Si será inútil que ni herirse sabe.
*No somos dueños de nuestra memoria. Ni recordamos ni olvidamos lo que queremos.
*Lxs que bailan solxs no están locxs. No necesitan pareja para divertirse.
*A mucha gente le falta un agua. Hazte canal de riego.
*Cuando te casas, como cuando te operan de rodilla, te puede ir bien, mal o regular.
*Cambiar el mundo no es fácil, procura que el mundo no te cambie a ti.
*Las reliquias sentimentales no merecen eternidad.
*La fiesta de la vida es el entreacto de la tragedia.
*Canta y baila, que los saltamontes seguirán el ritmo.
*Sólo en las horas de acero. Sólo en esas horas, podrás habrír el cajón de los hilos.
*Nos iremos a la esquina del este y nos uniremos con los que para nadie cuentan.
*Quien bien te quiere, no te hará llorar.
(Ya se ha dicho, pero yo lo repito)
*Somos un sobre de sopa con fecha de caducidad.
*No pienses en el dolor. Él te avisará cuando llegue.
*Ayer. Cada día está más lejos el ayer.
*A mí no me mires, poesía es aquél.
*Dime con quién andas y te diré si madrugas.
*Me gusta estar con quien saca lo mejor de mí y nos partimos de risa, aunque no tengamos porqué.
*Hay muchas cosas más fuertes que el amor. Por ejemplo el cierre del salfumán.
*Hay días que parecen años.
*Nadie sospecha que a la gente enamorada le crecen los pies.
*Hoy pienso ponerle a la mañana una flor en la solapa y que brille bien lozana hasta la noche.
Yo no sé ser feliz hermano, la felicidad siempre me dió miedo.
Ignoro si esta frase aparece o no en Pedro Páramo, pero yo sí que la escucho y la imagino en la voz de alguno de sus personajes.
Así pues, léanla con ese acento caribeño, entre Cuba y México. Ese que sólo se oye cuando se dice, no cuando se escribe.
*****************
«[…]Uno está indefenso ante la felicidad, ante la inminencia de su desplome con su descomunal peso feliz, bajo el que queda felizmente aplastado, agitando sus extremidades. Uno se siente más cómodo y protegido a las afueras de la felicidad- igual que en las afueras de las ciudades o en las afueras de la gente- sin tanta presión encima, con más espacio libre para moverse y, llegado el caso bailar. Son esos momentos previos en que la felicidad gravita alrededor de uno en forma de promesa. […] La felicidad sobreviene y es una crisis, una catástrofe, un rayo que calcina un árbol, una enfermedad fulminante para la cual no hay antídoto. La felicidad es un lugar solitario. La felicidad y los rayos, mejor cuanto más tarde. Cree uno».
Eloy Tizón
«Técnicas de iluminación»
Nunca tuve muñecas.
Mejor dicho. Tuve una que casi no recuerdo y más tarde otra que sólo tenía cabeza. Su cuerpo estaba unido al cuello por un vestido en forma de campana hueca que arrastraba hasta el suelo. Ni piernas ni brazos. Tal cual una campana con una cabeza de la que tirabas de un hilo y la muñeca hacía un pequeño recorrido hacia delante. La mía, aunque manca y mutilada de piernas, al menos se movía del sitio, las otras sólo sabían llorar. Nunca lamenté no poder hacerle vestiditos, camisitas ni lazos. No sé coser. Para desgracia de mi madre, jamás se me dió bien la costura. Ella hubiera querido que destacase en habilidades manuales: bordados, crucetas petit point , filterés etc. Qué pena de hija, debió de pensar más de una vez. Admiraba las aptitudes de aquellas que deslumbraban con sus labores. Qué manos tiene fulanita, me decía. Era como un reproche a mi torpeza manual. La aguja y yo no nos llevábamos bien. Eramos y somos una pareja mal avenida. Lo mío era el asombro de las cosas. Pepe Gotera, Mortadelo y Filemón…, buscar mi escondite en las historias de los libros, colaborar en tareas de la casa, si no había más remedio, sentir el olor de tierra mojada. La rayuela, la comba, pescar cangrejos, buscar caracoles tras la tormenta, mirar la lluvia con horizonte. También enamorarme de un titiritero ambulante, de un chamarilero viudo, de un esquilador de ovejas. Soñar. Soñar que dejaba de ser yo para ser otra en un lugar imaginario que ni existía, ni existe, ni existirá, ensimismarme en la nada, y esconder secretos , ahí, en ese hueco, donde todo se guardaba y se guarda.
En mi casa reinaba la austeridad. Ni peponas, ni cocinitas. Un día ya adolescente, no sé porqué, le pedí a mi padre que me comprase un anillo con brillos . ¿Un anillo? Para qué quieres un anillo, me preguntó. No recuerdo mi argumento , lo que sí sé es que me quede con las ganas. No tengo consciencia de que su negativa me produjese un gran disgusto. Volviendo a mi madre. Aunque en muchos aspectos estaba orgullosa de mí, en otros, creo que fui una pequeña decepción . A ella la hubiera gustado una hija que, además de otras aficiones y habilidades , fuese bien presumida. Mi madre era guapa y presumida. Cuando salíamos siempre era yo la que esperaba a que ella estuviera lista. Una día, cumplidos ya 18 o 20 años me regaló, (igual para ver si me animaba en eso de la coquetería) unos pendientes. Unos pendientes nada baratos, que todavía conservo. Con el tiempo a uno de ellos se le ha debilitado el cierre. Los llevé a la joyería para reforzar la seguridad, y se me ocurrió preguntar el precio de ahora, (en esa joyería son un clásico y siempre los tienen) impresionada quedé. No me los he vuelto a poner nunca más. Soy una pierdependientes. Nada que forme pareja me dura . Tengo muchos calcetines, guantes, zapatos, bikinis etc. que han dejado de ser duo. Una parte está desaparecida. Nunca olvidaré, aquella tarde de verano como una de mis sandalias se le llevó la corriente del río. Volví a casa descalza. De modo que lo de ser impar no tenía vuelta de hoja. Mi destino era el soliloquio.
Tal vez, si me hubieran regalado más muñecas, el canto del gallo tendría otra música.
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Ha sido el regreso de Barbie lo que me ha hecho rememorar el tiempo de las muñecas. Bien pensado, no creo que esta historia interese a nadie. La vida de los otros, (título de una magnífica película ) a no ser que sea excepcional, interesa más bien poco. Con decir que lo pierdo todo y que mi conexión con las muñecas fue escasa, hubiera bastado. Ahora que lo pienso y ya lanzada, un comentario frecuente entre mis padres era: «con tal de que no se pierda ella…».
Alguna vez creo que me perdí, aún no lo sé.
Se me inundan los fracasos
Se me asombran los latidos
Se me caen los minutos
*Déjame ser otra cosa
que no sea cuerpo.
*Gata Cattana
Escribir es imposible y
también dejar de escribir.
El sillón granate flota en medio
de una laguna de malvas.
Un pentagrama con música
pinta una casa sin memoria.
El asfalto de la calle suspira
epitafios en llamas.
Una muda plegaria acompaña
el fango de una castratofe
metálica erguida bajo los
soportales .
Todo se retuerce,
todo huye,
nada se acomoda
a esta pesadilla,
como un incendio de ventanas
Vertedero vivo que trepa y trepa
feroz hasta escalar el Himalaya.
Lamo la punta de mi pelo,
mientras la piel lisiada de
la pared
espesa el silencio,
y que no sea el llanto
o la felicidad
lo que me ahogue.
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Los posibles títulos
arden en el horno.
ilegibles.
Todos chamuscados.
Ángel Guinda (Zaragoza, 26 de agosto de 1948 – Madrid, 29 de enero de 2022)[1] fue un escritor español, conocido fundamentalmente como poeta, aunque su obra abarca géneros muy variados, desde poesía hasta el ensayo y la traducción.
.-La narrativa cuenta, la poesía canta.
.-La poesía es Palabra sin apenas palabras.
.-La poesía es palabra de música.
.-La realidad constata, la poesía inventa.
.-Avión de aire, unidad de montaña, nube incendiaria, autenticidad, fuerza, estremecimiento y que sea un vehículo de videncia para huir de la evidencia: eso le pido a la poesía.
.-Se ha extirpado a la poesía sus cualidades de ser palabra de música, cantar (antes que contar), sorprender (más que mostrar), formar (por encima de informar), estremecer.
.-Poesía de raíz y vuelo: profunda y alta.
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**LA EXPERIENCIA DE LA POESÍA
Ángel GUINDA
Editorial. Pregunta
F0TOGRAFÍA/Azurea20
Aquí de nuevo
Con la cabeza en la nubes
y el corazón en los huesos.
Aun sabiendo que hay sueños que nunca se harán realidad y ambiciones que nunca llegarán a alcanzarse, ojalá que el chasquido de los días no nos congele las ideas, la imaginación y las ganas de algo.
No hace falta nada más para vivir. Sólo el deseo.
Pequeño fragmento del bellísimo documental «La Panthére des Neiges/El leopardo de las Nieves, Marie Amiguet.
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En esta vida, hay que tomarse un respiro de vez en cuando . Es bueno para el tiroides. (Haruki Murakami).
Hasta la vuelta.
Imagen bajada de le red
Lento, como el peligro de una profecía. Fue el principio.
Luego seguí un sendero borroso, desgastado, lleno de tropiezos y caídas. Del suelo saltaron lagartijas con boca de tigre. Yérguete, gritaban con boca de tigre. El camino será largo y no habrá pisada que lo señale . Olvida las brisas subrayadas del eco y no te detengas junto a los árboles que pierden el tiempo.
Pusieron en mi mano el calor del fuego, la razón del agua, la fiebre del delirio. La locura herida.
Oí el mar. El mar traía un aire de bucles azules que sabían leer partituras y dar abrazos . Los sentí azules. Los colores, como la textura del abandono, se perciben. No es necesario verlos. Alcé mi mano , atravesé la noche y me perdí en una nube con cara de garza .
Un coro húmedo, envuelto con una sábana antigua, comenzó a girar alrededor del mundo.
Aunque mi nombre no suene a hierba
Aunque al esplendor del cristal le falte la llama
Aunque el relato recuerde un cuento de fantasmas y escorpiones.
Esto es
una historia de amor.
«En la profundidad del invierno finalmente aprendí que había dentro de mí un verano invencible».
Albert Camus.
mosquitos, un vacío negro como la noche y una piel áspera como lija.
Hay nubes grises, silencio, aire
seco, mosquitos, un vacío
negro como la noche y una piel
áspera como la lija.
Llevo el tiempo en la mano.
Ironía ven.
Que sólo tú me
salvas.
OBRA/ LEONORA CARRINGTON
Mi voz.
Mi voz es un continente que se desplaza. Una orquesta que llueve mayos. Una danza entre suburbios y arrabales. Un océano repleto de añoranza y barcos encallados en una isla vacilante.
Cuando la imagino planeta, pienso en los gorriones, el cormorán, en un manojo de espigas desmayadas junto a la valla de una frontera.
Mi voz.
Como el guijarro humilde del poeta. Ave migratoria perdida
en la tarde de un domingo que
agoniza.
Humo que se alarga, pegado a una canción de Leonard Cohen.
Fotografía/Azurea20
Desde que vivo en
esta casa de árboles
de río y de ramas,
ventilo mi silencio
en la ventana.
La primavera se planta
aquí, sin avisar.
Veloz,
como un rayo.
Milagrosamente
brotan mil colores.
En esta ciudad las
estaciones no avisan.
Llegan,
extienden su manto
y nada importa
lo que marque el calendario.
Y tú piensa.
Y tú adivina.
FOTOGRAFÍA /AZUREA20
Ahí, extraños.
Fantasía, imaginación, destellos
cosidos a un cuento inventado.
Entramado sin guión.
Soporte construido con flores
ajadas a punto de derrapar en
un campo de ortigas.
Ni el hielo ni el mármol arden; si
lo hicieran darían tanto frío que
el cuerpo se haría escarcha.
Ráfagas artificiales que
desaparecen con el crepitar de
la luz del día.
Castillos de arena a merced del
capricho de las lunas.
Río que ha llegado al mar.
FOTOGRAFÍA/LEOPOLDO POMÉS
Seráfica Sofía sueña sola
Soberana sabor sabio saborea
Sutil saliva seda su savia
Su sacristía secreta
Su sábana sitiada
Su sed salada
Sus sumas
Sus simas
Sexi
seduce
salvaje, satánica, silábica.
Sólo suya su sombra satinada
Sólo suyo su sinfónico son soleado
Sólo suyo su señuelo sabroso.
Secuela sanada
Sacrificio sacrílego
Sollozo suturado
Salvación sellada
Sideral será su soplo suave
Su silencio sabio.
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Publicado en mi blog «Un puñado de canicas» el 19 de junio 2015
Galopa el tiempo
por mi cuerpo.
Galopa, galopa y galopa
censor
vigilante
juez.
Contenedor de miedos
que galopa.
Podría demorarme en tu frente,
plantar un valle de cerezos,
un macizo, un seto de albahaca
y convertir en humo cualquier
dolor inútil.
Podría transitar todos
tus hemisferios,
dejarte caer en un charco,
abrazar una nube,
hacer de ti una mariposa sin
alas, un águila errante, una
naranja sin aroma.
Un rastrojo joven.
Un agujero por el que se escapa
el mundo.
Un manantial sin ritmo.
Podría inmolarme en medio
de la plaza,
hacer correr los instantes,
plantar un árbol
en la orilla de la noche.
Esperar.
Podría dejarte sin mar, sin surco
que te dibuje, sin forma. Escribir
las palabras que escondo
y con ellas amueblar el suelo, el
tejado
y parte del cielo.
Podría hilar un hilo
amarillo y
coser el miedo,
anidar en tu cabeza,
respirarte, dejarte sin memoria.
Hacer un inventario de
cicatrices, un alfabeto que narre
la historia de quien eres. De
quienes somos.
Podría escribir mil preguntas en
el aire. Dormir en tu mochila,
trenzar tus dudas
y hacer un diluvio en tu
desierto.
Podría entregarte mi cuerpo
y no me encontrarías en él
Podría todo eso y más,
pero tengo la garganta
seca de pensar y sé que, como
otras muchas cosas, es inútil
intentar fotografíar las horas.
LA BANCARROTA DEL CIRCO 
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