FRIVOLIDAD

«…llevo toda mi vida persiguiendo la frivolidad, sin alcanzarla nunca. A veces pienso que tengo cierta incapacidad para ella» Sergio del Molino. Autor, entre otras obras, de «La España vacía».

«La frivolidad es positiva, nos enseña a reírnos de todo»
«…la frivolidad es lo que te permite vivir». Yasmina Reza. Autora, entre otras,  de la obra de teatro «Art» y  «Felices los felices» .

Escribo tonterías.
Las tonterías y la frivolidad me ponen alas.
Un aeroplano  sin brújula.
Amanezco mariposa que revolotea sobre la alfalfa verde.
Que fabriquen el sillón de la frivolidad  y una  almohada repleta de tonterías.
Yo quiero uno .

*A diferencia del autor de «La España vacía», yo sí que logro momentos impagables de gloriosa frivolidad.

DÓNDE

Un día las palabras huirán 
distraídas,  con sus cuentos y avatares cosidos al viento.
Ya no habrá notas para el amor o el  olvido,
tomarán café en el bar
de las mujeres tristes
y olvidaran dar nombre a la alegría.
Dónde se escondió la palabra  boca, ojos, manos, abrazo, deseo, desprecio…
Hermano, amigo.
Dónde
¿Y la senda de los pájaros?
Dónde viajó la palabra tren, laguna, libre, albahaca.
Dónde  escapó el colibrí que giraba sobre el ara  del altar
Dónde se fueron.
La piedad quedará sin nombre y
habrá que recorrer sombras oscuras
hasta dar con la palabra agua, con la palabra tierra. Con la palabra libertad.
Las verdades andarán confundidas
entre tantas letras  sin destino.
Ruido anónimo será la música de los de los océanos.
Desorientadas.

 Inexorablemente perdidas entre la sal de la nieve.

Las palabras.

*

HOY

Hoy  ha llovido.
Se han paseado los perros.
Las calles   con sus esquinas 
afiladas y brillantes
reparten espinazos
quebrados.
Tropiezos de andenes
que no llegan a ningún lugar.
El perro sigue olfateando
el paisaje gris
que bulle
y bulle para coser, frenar o censurar 
el pensamiento;
nunca se sabe.
El autista grita su plegaria.
El tejedor // con afonía de cántaro viejo // interpreta su música
rodeando el éxtasis de la fiebre
y el viento
se cuela
con risa de ausente  en
el ojo de la muñeca
tuerta.

Hoy no habrá más oraciones.
Hoy no habrá poesía.

AZUL

Un muro sin ventanas llevo
Una rendija de sol que me dibuje
Un rayo de mil destellos
Una luz que no me ciegue

               Y la eternidad
                       azul

                         al alcance
                              de la mano.

               Aquel azul.

**»Estos días azules y este sol de infancia» A. Machado.

GUETO CALCINADO

El pájaro entre cuervo y urraca
mueve sus ojos de lector lento
mientras picotea la hierba febril
Terrosa y calva
Temblor de lluvias y estíos
El pájaro tiene el contagio
del plomo en la alas
como todos los habitantes del gueto
Nada significa la señal en su pecho blanco
girón de una sábana desgarrada
que bien podría ser
pañuelo inmaculado para llorar
o bandera que detiene una guerra
El gueto se nombra inútil
y la mancha blanca también
Inútil
porque Nada será Siempre
Como el amor de las cigarras
Como el collar de misterios
Como el crujir del tiempo
Como la lentitud de la tierra

Mas el fuego
no dejará de arder
hasta donde el sol se esconde.

A veces los poetas ( yo no soy poeta) retoman sus poemas. Presentan  una nueva versión. Es lo que yo he querido hacer con el texto «Gueto calcinado» . Un «poema».